Что-то Купидон совсем не меток,
Вместо сердца льёт огонь в штаны.
Сколько ж юбок я, в пылу разведок,
Посрывал с обличий сатаны.

Только ж это дело кобелячье,
Так, одна, по Фрейду, маята.
Надо бы по осени иначе,
Всё-таки преклонные лета.

Так уж вышло, так уж получилось –
Грелось сердце серединой лет,
А теперь нет мужа, есть мужчина,
Или, что ужаснее, поэт.

А поэт – почти что разгильдяйство,
На роду ему себя ронять…
Только сколько ж можно в бесхозяйстве
В обороны рваться на бронях.

Да и там уж – сверху, смотрят косо –
Голос дан тебе зачем, родной,
Видишь, тётка в белом точит косу,
Просто ей команды не дано.

Знаю, знаю, самого достало
Шастанье средь битого стекла.
Просто мне покуда не попало
Единенье мысли и тепла.

Может завтра, может чуть попозже,
Но судьба подарит пару крыл,
Чтобы я с дурёхою такой же
Небеса по-новому открыл.

Чтоб не бился сердцем о пустое
В поисках знамений и начал,
Прокутив беспутно молодое,
Зрелое бездарно промолчав…