преамбула…
Зима идет уже который день.
На новые ботинки денег нету.
Писать за бабки мне мешает лень,
Но без ботинок не прожить поэту.

само…
Стать поэтом всегда я мечтал,
Сочинить для журнала сонет
Но редактор мне строго сказал:
"Без ботинок ты - не поэт!"

Я до этого верил людям,
И ментам, когда те меня бьют.
Потому что закон - правосуден,
И в менты только правых берут.

Раньше я помогал дворнягам -
Доставал им еду из баков.
Жалко Кеннеди было, беднягу,
И Ли Харви Освальда жалко.

Теперь я лишь тело из мяса
С неустойчивой нервной системой.
Спасибо редактору пида%асу,
И любимой отчизне в целом.

Нет поэту в стране этой места.
Я бы лучше киллером стал,
Чтоб какой-то политик нечестный
Того редактора мне заказал.

Я к нему ворвусь на рассвете
В костюме рождественской феи
И шариковой ручкой до смерти
Буду лупить по башке его.

А затем на стене в квартире
Напишу что-нибудь такое…
Что-нибудь о любви и мире,
О добре и о вечном покое...