В мотыльковом мельтешеньи виртуозов
полусонного ночного Тель-Авива,
города надутых микрогениев,
щипчиками рвущихся к созвучьям
скрипочек, что в ритме босановы
запустили Баха танцевать,
всё быстрее и быстрее фортесесси
пьяномотькой классимуя всё подряд…
А их самый голопузый – виртуозо,
озабоченный оргазмами успеха,
мэйстир поэтического трюка,
прибарбаннерный о стенку головою,
жарит джаз во фраке… Без штанов,
повторяя – ритмо, ритмо, ритмо…
И горят на этой на работе,
неолабухи продвинутых простраций,
обжигая крылышки и брюшки,
всё быстрее и быстрее пьяной мотькой
клейзмеруя даже Вагнера в натуре,
упиваяся миазмами… Оваций…

Это ж, надо, чтоб хоть передом, хоть задом -

Иоганна запустили… Без штанов…