Ну, вот и в кармане заветная штука –
на сайтовском счётчике тысячный стих;
расстроенный недруг за клавой притих –
по поводу радости нашей ни звука…

А мы принимали весь день поздравленья –
цветы от фанатов, звонки из газет;
подарки заносят, но места уж нет,
а чувство – как будто второе рожденье…

С утра состоялся звоночек Оттуда,
желали, спросили, какая нужда;
я молча в ответ расцвела как звезда –
звонок из Оттуда случился как Чудо…

Толпятся продюсер программы «Пороги»,
директор программы «Восторженный взгляд»… –
желают со мной оглянуться на зад
и вместе со мною осмыслить итоги…

Мы час наслаждались моими стихами,
в конце я устала давать интервью
и честно отрезала: «больше не пью!»,
и выдала правду в эфир с потрохами…

Сказала, что в творчестве есть «некондишен»,
на тысячу классного – два или три;
продюсер кричал, оскорбляясь: «не ври!»,
боялся, что скромность испортит афишу...

Поэзия в чём-то сравнима со спортом:
иная строка – вроде хука под дых;
ошибки преследуют в жизни живых,
в покое, увы, оставляют лишь мёртвых…

Один из звонков спровоцировал слёзы –
меня пригласили в турне за рубеж,
но я не сменяла родимый манеж,
хотя он и пахнет местами навозом…

Не всюду на Родине пахнет духами;
снуёт в суете по проспекту толпа,
она глуховата, к тому же слепа
и алчную душу не кормит стихами…

Однако, не вечер, уверенно верю,
что так же, как Солнце садится за куст,
потомки поставят когда-нибудь бюст
и мне в незагаженном птичками сквере…

Напротив замрёт ослепительный Пушкин,
в мой адрес в глазах прочитается: «Жесть!»,
сыграют фанфары и в нашу с ним честь
«Катюшами» ухнут словесные пушки…