Был сон: меня по улице вели
Под ярлыком кунсткамерного дива:
Я был последний представитель вида,
Исчезнувшего с темени Земли!
Мы всей планете пропилили плешь,
И вот старушка на поэтов взъелась:
Вся шобла их куда-то резко делась,
И воздух стал на диво чист и свеж!
Мир - это цирк, а жизнь - смертельный номер,
Который почему-то не прошёл...
Но почему мне так нехорошо?
Кто я теперь, упавший, как барометр?
Мой стих был зауряден и дерьмов,
Как полигон для набиванья шишек...
Я, будучи временщиком умишек
Считал себя властителем умов!
Не ведал власти, меры в похвальбе,
И был, как Ванька-Встанька, неваляем:
Мы из себя реально представляем
Не то, что представляем о себе!
И вдруг я понял всё, и засмеялся:
Я - нонсенс поэтической среды!
Как личность - да, но это пол-беды,
А как явленье - я не состоялся!
Весь из шипов, зазубрин и углов,
Заржавленный, как старое зубило...
Во лбу - семь пядей, чтобы можно было
Тесать одновременно семь колов!
И пусть я музу трогаю за грудь,
Пусть торможу Пегаса, как попутку -
Я не поэт! Меня под эту дудку,
Как корифея, не уковырнуть!
(Взять оный стих: В нём, хоть в одной строфе я
Вам в чём-нибудь сошёл за корифея?)
Вот так-то! Передряг я не боюсь,
Плевать на них, как с башенного крана:
Ведь я ещё не состоялся - рано!
...Вот жуть-то будет, если состоюсь...