(монолог непризнанного поэта)
Ну, что за невезуха в жизни?
Одним – тираж и гонорар,
Признанье публики, Отчизны,
Моральный и в рублях навар,
Поклонницы, аплодисменты,
Цветы, автографы, почёт…
Другим – лишь фиг. Прикинь в уме ты:
Нас, гениев, наперечёт –
На двух руках хватило б пальцев,
Пересчитать живых легенд,
И всех нас надо в темпе вальса
В скрижали занести в момент.
Но вот беда – пока не в курсе
Весь мир, что я – один из них…
Винят стишки мои в безвкусье,
Болтают, что и сам я псих…
Да, псих! И тем горжусь! А как же?
Все гении чуть-чуть того.
В любой строке, в любом пассаже
Сквозят и ум, и озорство,
И тонкая душа, и юмор…
Их недоумкам понять!
Где б взять того (вздохнул угрюмо),
Кто оценить бы смог меня?