В этом замке почему-то нет тепла.
Солнце зимнее скользит, не согревая.
Из угла клекочет птица боровая
В виде чучела... Такие, брат, дела.

Этот город сизым инеем оброс.
Ни крупицы, ни пятна былого лоска.
И заката невесомая полоска
Погружается в вечерний купорос.

Лету словно бы объявлен газават,
Но принять его за чистую монету
Смысла нету, смысла нету, смысла нету -
И поэтому никто не виноват.

Звезды падают с небесных коромысл,
Оттого еще темнее на планете.
Написать бы песню теплую о лете,
Чтобы всё это имело некий смысл.

Чтобы звезды превратились в семена
И раскрылись, эту стужу согревая,
И в боры слетела птица боровая,
Несмотря на то, что чучело она.