Как очередью пулемётной брюхо неба
Прострелено летящим клином птиц,
Во тьме рыдает дождь, и ветру на потр***
Последний лист пал накануне ниц.
И губы в кровь опять искусаны закатом…
Осенних душ перебродившее вино,
Ещё недавно, летом бывшее мускатом,
Скорее ядовито, чем хмельно…