Стихи, стихи… Чутьём владея,
К ним, ценно, нить найти, свою…
А, впрочем, как и в каждом деле,
Важней всего попасть в струю.
А дальше всё, пошёл-поехал:
Плодя раздумья о судьбе,
Стебая что-то на потеху –
Накручивая вес себе…
Вот только эта нить была бы
Чуть ярче и чуть-чуть прочней,
Чтоб сшитый стих, не стал лишь слабым
Подобьем мыльных пузырей.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Стихи, стихи… О чём тут спорить –
Они ж всегда с тобой в разрез…
Их не сдержать, и льётся вскоре
Тот стихотворный «энурез».