О, чистый лист – поэтов лира!
Ты гонишь и манишь меня
Как мышеловка крошкой сыра
И подсудимого скамья.
Соврать или запрятать слово
В потаенный карман души,
И как молитву твердить снова:
-О, если можешь – не пиши!
Но, был февраль, чернила, слезы,
И тело клавино в руках,
И рифмы мчались паровозом,
А совесть спряталась в рукав.
И руки стали шаловливо
Рождая в теле клавы дрожь,
Хитросплетаться, и красиво
На чистый лист пролилась… ложь