Серебристые нити дождя за окном
прошивают пространство меж небом и твердью,
ветер иглами град направляет в мой дом;
я в тепле размышляю о жизни и смерти.

Жизнь порою хрупка, как хрустальный сосуд:
я вчера был здоров, счастья – полная чаша,
а сегодня, возможно, меня отнесут…
Божья воля на всё – такова участь наша.

А стихия бушует сильней и сильней:
гнёт деревья к земле, размывает дорогу;
у меня же есть Вера – спокойно мне с ней –
это истинный дар, мне ниспосланный Богом.

Изо рта штен такой – запотело окно.
Не, в натуре – я подлый, противный и хитрый.
Как мне стыдно, что Верку послал за вином –
вон бежит в сапожишшах и прёт 0.7 литра.
***