Прочисти, время, ушки нам!
Все идеалы умерли,
Как мало любят Пушкина,
Хоть чтить привыкли мумию!
Два-три стихотворения
С трудом из школы вынесли,
И верим в сотворение
Космического вымысла
Новейшего, великого
Чудесного и важного.
Что Пушкин? Лаков лик его...
Эх, прошлое бумажное...