Написал я три сонета
Про несчастную любовь.
Мне сказали: - Быть поэтом
Суждено - не прекословь!

Согласившись с приговором
День и ночь писал стихи...
Все стихи признали вздором -
- Не пиши, друг, чепухи!

Вот те раз! А где суровый
Приговор, что я поэт?
- Ты теперь уже здоровый, -
Получаю я ответ.

- Можешь глазки не таращить
Над бумагой у стола.
Приговор был настоящий,
Но амнистия пришла...