До сентября - всего пустяк.
Уж к югу птицы полетели.
На юге был бы кавардак,
Когда бы все летать умели.

Собаки бегают гурьбой.
Ведь им, собакам, дела мало,
Что у меня в стихах отстой,
А лето летом быть устало.

Нет, я не ною, не хандрю:
Жизнь - многоактовая пьеса.
А вдруг возьмет и к сентябрю
Во мне проснется поэтесса.

Она проснется в тишине,
Промочит горло Цинандали
И в это горло крикнет мне:
"А вот и я! Ну что, не ждали?"