Не терплю его стихотворения
И в подборке, и по одному.
Скрежеща, читаю тем не менее,
А зачем читаю, не пойму.

Мысли в них не то, что не глубокие,
Мастерства не то, чтобы там нет,
Даже в запятых и между строками
Говорится, я ли не поэт?

Мнится мне порой по нраву грешному,
Мниться, к сожалению, привык:
Вижу я в Аду его подвешенным
На крюке за без костей язык.

И его отличия промежные
Чертенята варят в кипятке,
Мимо ходят поэтессы нежные
В абсолютно полном налегке.

Может, мука слишком справедливая? –
Жители геенны говорят.
А зачем в коньяк вливает пиво он,
Что противно даже несмотря…?