Кабы на корню поэт не спился,
Ездил бы на розовом коне,
Но и печь сойдёт как колесница
Для поездок по родной стране.

О теплоцентрали нет и речи.
Признак литератора один -
Наш исконный он всегда от печи,
Тот, что от мангала, тот акын.

Потому, что в бесконечных пробках,
Доведись вам ехать в «жигулях»,
От продвинуться попыток робких,
Все куплеты растеряешь «нах»!

А шоссе кишмя кишит врагами
Те, кто на колёсах - не народ.
Их поток несёт вперед ногами,
Я фигачу задом наперёд.

Девушки тургеневские наши,
По краям одной из наших бед,
Мне печально лифчиками машут
И с тоской глядят печи во след.

Вот и он: Ты что за хрен на печке?
Где на это средство номера?
Почему коньяк лежит в аптечке?
И ремней не видно ни фига…

Он решил, раз топимся берёзой,
Так с одной извилиной в мозгу.
Не глумись, а то покрою прозой
И стихами, если что - могу!

Мы, поэты, не сильны торгами.
Печи быстры и мораль строга.
Тут вот у меня ухват с рогами
И ручной работы кочерга.

И ответ гаиста не дослушав,
Удостоив взглядом сверху вниз,
На печи, как Муромец Илюша,
Покатил на личный бенефис.

Жаль не все ещё куплеты спеты,
Но по всей святой Руси пока
На печах катаются поэты,
Не отменят праздник дурака.