Когда хирург суёт больному кислород,
Иль подключает там искусственную почку,
Того не понимает ведь урод,
Что организм жить уже не хочет.
Но он, за сердце ухватив рукой,
Прямой массаж упорно производит,
Следя пытливо: результат какой?
-Отходит пациент, иль не отходит?
Он отойдёт, туда или сюда,
Поверьте гражданину и поэту.
За это не волнуйтесь господа,
И дамы не волнуйтеся за это.
**********
Вот я смотрю: осталось два очка,
СтихУ, чтоб быть затоптанным в трясину,
-Осмысленно, совсем не с кандачка,
Своих плюс два очка ему подкину,
И , если не погибнет тот поэт,
На этот свет прорежется из комы,-
То будет , может быть, он много лет
Отрадою ЗОИЛОВ Хохмодрома!..
П.С.
А может обнаглеть, набраться силы
И сам позднее выбьется в зоилы...
:-)))