* * *
Ноябрь, седьмое. Скверная погода.
Зашел сосед. Мы выпили по сто:
- Переворот семнадцатого года.
Что было бы, не будь...
- Я знаю – что!

У ям расстрельных верность и крамола
Не лягут в ряд от выстрелов в упор...
Не влюбится на съезде комсомола
В ударницу труда мой дед-рабкор.

Не прогреми в ту ночь сигнальный выстрел
Над стылою октябрьскою Невой –
И ей не быть! И не считать, кто выжил
В кромешной невозможной мировой...

Не пишет писарь смертную записку,
Рассвет над Бабьим Яром тих и чист...
Не встретит в Праге юную связистку
Мой папа - лейтенант-артиллерист.

Ни КГБ, ни Сталина, ни путча...
И не случись в России та фигня,
Жить на Земле, конечно, было б лучше,
Одно лишь плохо: не было б меня.