Я, погружаясь в меланхолию,
Всё глубже, дальше и всё более,
Не прибегаю к алкоголию,-
Как делает почти что всяк.
По полу растекаясь волею,
Своею наслаждаясь болию
И раны посыпая солию-
Но даже не забью косяк.
О! Эта страшная фрустрация,
В сознаньи полная прострация.
Спасла бы только ампутация
Моей дурацкой головы.
А может просто трепанация,
Иль даже чудо-операция
Ну, это, как её? Кастрация!
...Через неделю снимут швы...
И побежит поэт излеченным,
Совсем немножко покалеченным,
Не чувствуя, что стал увеченным,
Задорно побежит поэт.
И будет он писать о вечном и
быть может премией отмеченым,
Уйдёт в могилу обеспеченным,
Он через много-много лет.
А что мешало-то? Немножечко!
Что влезет в две столовых ложечки,
Что под хирурга пало ножечком,-
Совсем немного то - фигня!
И тут проснулся я со стонами,
Рукой держась за место оное,
Отравленный тестостеронами,-
-НО ВСЁ НА МЕСТЕ У МЕНЯ!