Как поцелованные богом, но впопыхах не в тот проём,
Они гуляют по дорогам в родном Отечестве моём,
Не в пыльных шлемах комиссары, но возвращенье на кругИ,
Идут, позвенькивая тарой на непарадный ход ноги.

Что Тройка-Русь... Есть русский рафтинг, что мимо золота рунА,
Где на десяток аргонавтов есть маркитаночка одна,
Где костерки колышат тени, и души — чей-то тихий бред,
Сливая горечь поражений в дрожанье ёмкостей побед.