Уж давно не вижу снов хороших...
Ночью снится живописец Босх,
Им в бреду написанные рожи
Регулярно мне выносят мозг

На ходу с резьбы срывают гайки,
В жутком сочетании с апноэ
Опасаюсь больше, чем бабайки
Пустоты в коробке черепной я

Мимо расползаются куда-то
Твари, извиваясь как ужи,
А за ними вслед приходит автор,
Чтоб со мной поговорить за жизнь

Мы в беседе чести не уроним
Весь сюжет давно для нас не нов -
Я ему: «ЗдорОво, ИерОним!»,
Он в ответ: «Андрюха! Будь здоров!»

«Как сегодня задались картинки?»
«Что сказать – задорно, как всегда,
Чуть солоновато, чуть с горчинкой,
Зверь писец и полная байда!»

«Посещает мысль о пистолете,
Ужасы преследуют везде
Мало то, что стерео и в цвете,
А сегодня так ваще в 3D!»

Вот и утро. Свет, являя тщанье,
Изгоняет тьму, наводит лоск
И взмахнув рукою на прощанье,
Исчезает ИерОним Босх

Остаюсь один, больной и старый...
Но при сём имеется и плюс:
Наслаждаясь качеством кошмара,
К доктору идти не тороплюсь