Он плакал не скупой слезой,
Беда его понятна.
«Эй, ты, напуганный грозой —
К чему сырые пятна?
Ты не устроен — не робей,
Доволен будь и малым,
Крепись, как старый воробей,
Каленый ветром шалым.
Мне стыдно за тебя, милок!..» —
Кричу ему трескуче.
Не слышит. Кто он?.. Потолок.
И льется дождь из тучи.