Лес стоит в деревенской тоске.
С дуба падает ясеня лист,
И коровы мычат вдалеке,
И поёт спохмела гармонист.

Тихо пашня, чернея, лежит,
По над ней моросит нудно дождь.
Осень бодро с румянцем бежит,
А в хрустальном гробу преет вождь.

Уезжая в деревню один,
Не гадать, не жалеть, а писать,
Пил задумчиво между осин,
Но стихов не сумел нарожать...