На промокшем московском перроне
Старый друг меня за руку тронет
И, прощаясь, попросит, смеясь:
«Напиши мне стихи к юбилею,
Но не лей туда много елею
И не лей туда всякую грязь»
Через месяц в бессонную полночь,
Призвав Бога и пиво на помощь,
Я рожу, наконец, «датский» стих –
Так назвал один критик когда-то
Все стихи, посвященные датам,
Отделив от поэзии их.
Я не стану оспаривать это,
Только вспомню трудягу-поэта,
Кто писал почти всё «на заказ»,
Кто тверёзый, а, может, «поддатый»
Ломал перья без дат и под даты,
И от пули Дантеса угас.
А пока моя строчка продлится –
Меня встретит привычно столица,
И, ступая на снежный перрон,
Я представлю, как мы с моим другом
Поздно вечером едем к подругам,
Отмечать юбилей вчетвером,
Как одобрят прекрасные бровки
Текст речей моих в командировке,
Как у поезда с «лейблом» «Урал»
Старый друг меня за руку тронет
И мне скажет без всяких ироний:
«Гениально, что ты «намарал»!»