Я многих по жизни любила,
Я маялась страстной душой…
Погасли былые светила,
К кому забрести на постой?..

Увяло наивное лето,
Промчалось на резвом коне…
Ах, мне бы влюбиться в поэта,
(Об этом мечталось во сне!)...

Я знаю, напрячься придётся:
Пойти в чём-то на абордаж…
Мне ведомо много подходцев…
Ну вот и желанный типаж -

Он пьёт «Жигулёвское» пиво?..
Он кушает ложкой тимбаль?..
На женщин глядит похотливо?..
И может нагадить в рояль?..

Ругаться готов неприлично?.. -
Всё это сплошной антураж
Поэты - народ романтичный,
Представлю - охватит мандраж!

Мне возраст героя не важен,
Его не с капустой солить,
Лишь был бы он смел и отважен
И мог бы поэмы творить.

О, эти полночные бденья
И скрип золотого пера!..
Я стану его вдохновеньем -
Всю жизнь, от утра до утра…

Он беден и спит на асфальте? -
Решу наболевший вопрос!..
Ведь я по призванью бухгалтер,
А значит, вопрос не всерьёз.

Меня он полюбит, конечно! -
Влюбляться в других не резон:
Июльское солнце не вечно,
Настанет и зимний сезон.

Мечтаю о том, что когда-то,
Вернувшись случайно извне,
Поэт мой (ещё до заката)
Напишет стишок обо мне.

…Посадит к себе на колени,
Прошепчет: «Вот это - тебе!..»
..А там о какой-нибудь хрени…
А я?.. я покорна судьбе!..

Пусть нет обо мне там ни слова,
Но я не умерю свой пыл,
На всё сразу буду готова,
Ведь ЭТО он мне посвятил!..