Поэт писал, но почитаешь,- тьфу!
Ни рифмы нет в стихах его, ни смысла,
Не просвещают, лишь сгущают тьму,
И давят мозг, как плечи коромысло.

На кой он Музе, этот дармоед?
А гонорар подай ему, проглоту!
Поэты жизнью сбитые в комбед*,
Впрягаются и в тяжкую работу.

А этот гад в издательстве засел,
Женившись на редакторской "кровинке"...
Несут Парнасу в стопку личных дел,
Фуникулёрный транспорт и тропинки.

(* комитет бедноты )