Димон Жуанов, бойкий виршеписец,
По жизни и в поэзии нахал,
У памятника Пушкина девицу
На творческий свой вечер приглашал.

Он говорил:
- Анюта, дорогуша,
Сегодня в арт-кафе на Моховой
Стихи читаю. Приходи послушать,
А после мы пойдём ко мне домой…

Анютка, пококетничав немного,
Дала своё согласие тотчас.
Димон, себя считая полубогом,
На Пушкина взглянул, прищурив глаз...

- Ох, Пушкин, Пушкин, долго ты был первым,
Но нынче устарел ты, старичок.
Ты стал снотворным для пенсионеров,
Чтоб перед сном прочесть и на бочок.

Меня бы почитал!
Тогда б, конечно,
Ты сам бы свой покинул пьедестал!
И руку от поэзии ушедшей
Поэзии сегодняшней пожал!


И в этот миг темно, как ночью, стало
И грянул гром, и взвился ввысь огонь …
И Пушкин снизошёл вдруг с пьедестала
И сжал в своей руке его ладонь…

Прошли зима, весна, настало лето,
Но не забыл Димон ту боль и шок;
Из-под руки, пожатой Монументом,
Не вышел больше ни один стишок…