Москва. Кутузовский. Машины.
Прощай родная тишина.
И суеты до чертовщины.
Народу, братцы, до хрена.

Толпа кипит у гастронома.
Встревожен от чего народ?
Весьма помятая персона
Грибы лесные продаёт.

Грибы обычные – синявки
Толпу родили, говор, спор.
А на крыльце, как на прилавке
Мужик разложил мятый сор.

Пятёрку тот… а тот десятку…
Полсотни выгреб сатана.
Продал семь штук, да и вприсядку –
Ну, наберёт теперь вина…

Я вспомнил лес, что у Полюда,
Мох белый, удовольствия дом.
Нет ни машин тебе, ни люда,
Грибы как мячики кругом.

Боровики, а не синявки,
Посмотришь – полный прибабах;
Таких разложишь на прилавке,
Чайковский зазвучит и Бах.

Моховики здесь не берутся,
Маслята и другая шерсть.
И по грибы не ходят с блюдцем,
Но с пестерюгой – вёдер шесть.

Коси косой, как говорится,
Товар – ну, просто, чудеса.
Грибами завалить столицу
Способны здешние леса.

Но до Москвы, дружок, далёко
От наших грибощедрых мест;
Везти - испортятся жестоко,
Червяк их непременно съест.

Грибные пролетят недельки,
Период подойдёт иной…
Столица, ешь свои сардельки
И буженину с ветчиной.