Душа, хоть в теле и живёт,
Но трудно, без сомнения,
В, неуловимую, неё
Попасть стихотворением.
Но, даже если и попал,
Ещё не повод праздновать.
Мишень-то может быть не та,
У нас ведь души разные.
Всего ж трудней для естества
Непризнанного гения –
Сберечь хоть каплю… вещества
От общего прочтения.
Судите сами – мозг гудел,
Ворочал шестерёнками
И стих пропитывал везде
Материями тонкими.
И вдруг – куда-то под сукно?
Пусть полежит, поправится?
Ну, нет! Хоть с виду и … оно,
Но вдруг кому понравится?
Вот так вот, не щадя чернил,
И трудимся неистово…
Ну, всё. Похоже, сочинил.
Куда бы этим выстрелить?