* * *
Издают звук и телеги,
Хоть клади их, хоть стоймя.
Ну, валяй свои элегии,
Коли нету окромя.

* * *
А наш полёт -
Не чепуха,
Под вдохновением,
Не страхом.
Покой не даст
Раскрылиться стихам, -
Им ползать по земле,
Как черепахам.

* * *
Газель не запрягай в телегу,
От этого добра ничуть.
От лирики ума не требуй,
С неё достаточно и чувств.

* * *
Для иных писательство — кормёжка,
Это смыслу здравому подножка,
Это для искусства кол в ребро,
Что для разрушения бодро,
Это ковыряние лопатой
Для житухи тёплой и покатой.

* * *
Без строф или со строфами, —
Не важно, между прочим.
Поэты и философы —
Фантасты замороченные.

* * *
Стих, он, без сомнения, -
Собственное мнение.
Ежели не так, -
Масса из клоак.

* * *
Безумец — ему ровня
На жизни дороге крутой.
Поэт — это вечный любовник, —
Затюканный красотой.

* * *
А коль взглянуть
Сквозь правды призму,
То просится такой ответ:
Поэт и должен
Быть не признан,
Иначе, что он за поэт.

* * *
Халва кому-то, пряники
Кому-то «Вон отсюда!».
Своею смертью крякнувший
Поэт — большое чудо.

* * *
Если во враньё полез,
Значит, как поэт — исчез.
Поэзии имение —
Это откровение.

* * *
Видя торгашей, менял,
Всяческую знать,
Сам поэт не сочинял, -
Заносил в тетрадь.

* * *
Создатель так, наверное, велел,
И скроешься от этого куда ты? —
Прозаики гуляют по земле,
Поэты, те, естественно, крылаты.

* * *
Все хорошие поэты
Перепиты, перепеты,
Перемыты кости их
Хлюпиками постными.

* * *
Никаких сомнений нет
Лично для меня, поймите:
Что без правды — не поэт,
Просто громкоговоритель.

* * *
От радости или муки,
Бури после, в тиши;
Лирика — это звуки, —
Это напев души.