Афина по лугу гуляла,
Кто укажет, где гулять?
Там и флейту потеряла,
Всякий может потерять.
А какой-то вшивый Марсий
Эту флейту подобрал,
Тесто губ своих расквасил,
Что-то там на ней сыграл.
Был один, никто не слышал,
Но поднял нос кверху он
И на людный рынок вышел:
“Я в искусстве — Аполлон!
С божеством могу сразиться
С ним разделаюсь чистО;
Хуже он меня раз в тридцать,
Или даже может в сто!”
Аполлон сошел с Парнаса,
Так, для маленького зла.
Не прошло и получаса —
Кожа с Марсия сползла…
Эй! Поэт, с довольной рожей,
Так же вот не пострадай.
Возомнить что хочешь, можешь,
В том других не убеждай.